Afară,
un fulg de zăpadă,
primul cred,
se prăbuşise pe şosea,
topindu-se...
Înăuntru,
miresme de tutun,
o cană cu ceai, aburind
pe ritmuri de muzică cubaneză,
printre mii de cuvinte...
Undeva, un cufăr vechi,
ascundea subtil
gândurile a sute de scribi,
aşteptând să fie descoperiţi.
Tonuri de gri
tronau într-un tablou,
nepăsătoare de linia simplă
a şevaletului, în care acesta
a fost uitat.
Pe un cuier, un
joben ponosit îşi pierduse
clown-ul, ce parcă şi-a uitat
şi rolul dintr-o pies